17 janvier 2011
White Zone
Pas vraiment un déménagement : juste un nouveau blog, un travail d'équipe avec Llew. Rien de perso, une histoire des personnages, un univers - de fin du monde, pour des raisons révélées ou non par la suite.
Ce n'est pas l'avis de fermeture de Queer-cy, d'ailleurs. Honnêtement, pour l'instant, je ne sais pas si c'est ouvert ou fermé : trop de choses à changer, trop de choses à écrire - ailleurs. Ce que j'ai fait ici, avec vous, ça m'a beaucoup appris, beaucoup aidé, beaucoup amusé, à certains moments de ma vie. Mais aujourd'hui - un ciel bleu pâle, des couches de poudreuses comme je n'en avais jamais vu - aujourd'hui j'ai envie d'autres espaces.
En tous cas, vous pouvez me (re)trouver là :
http://whitezone.over-blog.com/
Au plaisir !
12 juillet 2010
Retourau pays
Gilles dit : C'est une honte ! Il faut réinstaurer la place de Grève !
P. dit : Je me baignerai jamais dans cette piscine.
Bâla dit : Je ne sais pas faire la respiration continue mais j'ai un souffle très long.
Jules dit : Non mais tu vas quand même pas stresser pour ce truc ?
Monsieur C. dit : Je vous ai bien vus arriver à la grille, mais j'ai cru que c'était encore des pèlerins.
ASG dit : Ce temps pourri, au moins c'est bon pour les cèpes.
Laet dit : On revient de loin, là, quand même.
TT dit : Alors, il est réparé, ton tracteur ?
Llewelyn dit : Ce soir, c'est le jour le plus long de l'année.
On ne sait pas très bien quoi faire de l'info ; on retourne regarder une dernière fois la piscine couverte d'algues.
13 mai 2010
Sexe
Non, rien ; je voulais juste voir si ça faisait monter mes statistiques de fréquentation.
Merci d'être passés, revenez me voir !
05 mai 2010
Ma banlieue (Home Sweet Home)
Un
supermarché, une autoroute, une église ; un champ de maïs, un
champ de colza. Des corbeaux, des faucons, des maisons à pelouse
sous les grands chênes, et plus loin derrière des rangées de
maisons à jardins fabuleux, des magnolias, des lilas, des dizaines
d'espèces d'érables différentes, et des lapins qui bondissent
d'une pelouse à l'autre – les écureuils, on ne les voit même
plus.
Un parc
coincé entre les champs et l'autoroute, une table de pique-nique,
des platanes, et au bord du parc un ruisseau encaissé, sinueux,
alimenté par des des drains de bétons devant lesquels des dizaines
de poissons-chats, rangés par ordre de taille, attendent leur repas.
Sur les berges du ruisseau nichent des ragondins, des colverts, un
héron, et quelques tortues ; dans les arbres du parc, des nuées de
quiscales et des merles – le merle d'Amérique, le robin à ventre
rouge, et d'autres noirs à ailes rouges. (Cet hiver, trente
centimètres de neige, mes empreintes, le vent rasant, des corbeaux
et quelques écureuils furtifs)
01 mai 2010
Country Road
Depuis que je
suis dans le Midwest, je n'ai vu, bien sûr, aucune route de
campagne, seulement l'autoroute de Chicago et celle qui va vers
Indianapolis. Des champs et des champs, plats, plats, plats, quelques
fermes, quelques trains interminables, des petites villes champignons
aux maisons de bois construites sur le même modèle, des oiseaux :
buses, corbeaux, hérons, et les oies.
Par contre,
j'ai écouté beaucoup de country, soit parce que les autres radios
qu'on capte en voiture sont pires, soit parce qu'il vaut toujours
mieux aller au fond des choses, soit, surtout, parce que je suis tout
au plaisir de comprendre les paroles.
Et ça
raconte pas mal de choses : “Comment tu peux me faire ça, avec
tout le bon sexe qu'on a eu ensemble ?” “ J'ai monté ma voiture
une pièce après l'autre, et ça m'a pas coûté un centime.”
“J'ai vécu toute ma vie dans les montagnes du Colorado, et
maintenant j'ai atteri à Memphis, je comprends vraiment pas comment
j'ai fait, j'avais vraiment pas prévu d'aller aussi loin.” “Il
paraît qu'à New York y'en a qui prennent la pillule et qui défilent
pour les droits des femmes, mais en attendant, moi je suis coincée
dans la cuisine à Topeka, avec un gosse qui a besoin d'un calin,
l'autre qui a besoin d'une fessée, et le troisième est en route (oh
non, pitié, pourvu que ça soit pas encore des jumeaux.)”
26 avril 2010
Genderfucked/Je (préfère) l'autre
Un dimanche après-midi pluvieux, je pars à la recherche de mon moi profond. L'autre ; le vrai ? Le meilleur, le plus réussi. La solution la plus simple. Celui qui n'a pas pu pousser. “Les troubles de l'identité de genre peuvent causer des attaques de panique.” Découper des cheveux au-dessus d'une feuille de papier. De la patience, de la colle. “Vous êtes piégé dans le mauvais corps.” Quelqu'un d'autre. Quelqu'un d'autre que moi ne s'en foutrait pas plein les doigts. “Vos problèmes de genre réduisent considérablement vos capacités à fonctionner socialement.” Pourquoi, pourquoi pas ? “ Le parcours est difficile, mais sachez que nombreux l'ont réussi.” Dans le miroir, en face de moi, mal rasé, une vie plus simple, sans question. C'est moi. Ça pourrait être moi. Ça serait mieux que moi. Beaucoup, beaucoup mieux. N'importe quel crétin mal rasé ferait l'affaire. Non ?
04 janvier 2010
Exauthentique
Le soir du 31 décembre, on est sept à fumer la clope dans un petit appartement sur le campus. Dehors, il fait moins 15 °C, juste la température qu'il faisait ce matin chez mes parents en Sibérie, dit quelqu'un - sauf qu'en Sibérie, bien sûr, c'est un froid sec, pas humide comme ici, alors c'est beaucoup plus agréable. Je veux bien le croire. Nous ne sommes pas américains, alors nous laissons la fenêtre ouverte (les Américains n'ouvrent jamais les fenêtres, ils vont fumer dehors avec des gants de ski). Nous ne sommes pas américains, la plupart d'entre nous sont incapables de prononcer correctement “with” avec la langue entre les dents. Nous ne sommes pas américains, et la plupart d'entre nous a déjà mangé du cheval et trouve que ça n'est pas un problème. Nous ne sommes pas américains, mais comme certains d'entre nous viennent de Russie et du Kazakhstan, nous devons porter des toasts toutes les demi-heures en disant des trucs sentimentaux et bienveillants. Nous ne sommes pas américains, et quand nous sortons sur le balcon pour applaudir les feux d'artifice que quelques-uns ont allumés dans la rue, ils repèrent nos accents : “vous avez l'air étrangers” ; je n'ai pas entendu d'hostilité, de la curiosité seulement, mais pour certains d'entre nous, c'est une raison suffisante pour battre en retraite à l'intérieur. Nous ne sommes pas américains, alors en trinquant à minuit nous nous souhaitons les yeux dans les yeux de gagner la carte verte à la loterie de cette année.
26 décembre 2009
Noël sur le carreau
Noël. Je ne
sais pas quoi penser. Il y a des blagues sur Facebook, sur les
parents qui te gavent comme une oie, la grande lassitude des fêtes
de famille. Je suis content d'y couper. J'ai toujours voulu y couper.
De toute façon, je n'ai même pas faim.
Pour Noël,
j'ai téléphoné à mon frère. Il savait pas où j'habitais. J'ai
parlé à ma mère sur msn. Elle avait pas le temps, c'était l'heure
de son feuilleton. Elle m'a refilé à mon père, mais il m'a
expédié en une phrase, je suppose qu'une meuf quelque part essayait
d'entrer en communication avec lui. Je lui ai demandé s'il avait
reçu mon cadeau, mais il a pas eu le temps de me répondre. Il avait
eu le temps, cinq minutes plus tôt, de m'envoyer des photos exaltées
de mon frère et son jeune fils au pied du sapin.
Quand j'y
allais, à Noël, quand j'étais plus jeune, il y avait toujours ce
moment, après, où les copains revenaient soulagés de leurs propres
hostilités familiales, ils disaient “ça s'est bien passé,
finalement, c'était pas si mal”, et moi, j'étais comme par terre,
de la violence du truc, il me fallait des jours pour m'en remettre.
Comme dans ces films où les parents sont méchants, mais finalement,
après, tout le monde se réconcilie et je reste sur le carreau.
11 décembre 2009
“It's ok to miss them”
Six cardinaux
dans le cerisier devant notre fenêtre. Ils se poursuivent,
descendent et remontent, se remplacent d'une branche à l'autre.
Depuis ce matin, la neige a commencé à tomber. On attend le
vétérinaire.
Lars dit :
“je pourrai pas faire ça.”
Dans la
chambre, le vieux chat s'est endormi sous une couverture.
La voiture du
vétérinaire arrive. Sa jeune assistante baisse les yeux sous son
bonnet en laine. La vétérinaire dit que c'est ça qu'il faut faire.
Tous les quatre, on va dans la chambre parler encore un peu au vieux
chat.
La nuit est tombée. Les oiseaux ont disparu. Le vétérinaire et son assistante ont emporté le chat sans âge caché dans une serviette. Sur la table, il ne reste plus que la brochure qu'ils nous ont laissée. Dessus, il y a écrit : “C'est normal qu'ils vous manquent.”
05 décembre 2009
Le renard (skype nous sauvera-t-il de l'exil ?)
- Alors,
tu vas bien ?
- En fait,
non. Je m'emmerde tellement, y se passe jamais rien ici.
- Mais
physiquement, tu vas bien ?
- Oui, ça
va bien. Je viens de courir jusqu'en haut de la colline.
- Quelle
colline ?
- Celle de
derrière chez moi.
- T'as vu
le renard ?
- Non,
j'ai jamais vu de renard par là.
- Y'a un
renard qui habite dans la combe.
- Où ça,
après St-Jean ?
- Non,
bien avant. Tu vois la carcasse de voiture à côté de la route
quand tu commences à monter ?
- Oh oui.
Cette voiture.
- Tu
prends à droite un peu plus haut, et tu rejoins la combe par là.
Le renard est là tout le temps, en cette saison, au coucher du
soleil, tu peux pas le rater.